C’est l’histoire d’une rose qui a germé,
Sans qu’elle le désirait.
Une rose que personne ne regardait.
Une rose au bord d’une haie.
Une rose dont les gens disaient, « aimer ».
Mais ces gens là,  la piétinaient,
En l’oubliant, lorsqu’ils passaient.
Une rose qui poussait,
Contre le vent, le froid, la pluie, toute recroquevillée.
Malgré les intempéries, elle survivait.
Une rose écorchée,
Une rose qui piquait,
A la moindre main qui la touchait.
Au fil du temps, la rose devient parfumée,
Les gens passaient,
Et s’arrêtaient.
Pour sentir celle qui s’était transformée.
Celle dont ils ne pouvaient se détourner,
Car son odeur les envoutait.
Admiratifs, envers cette miraculée.
La rose avait beaucoup de volonté.
Elle avait réussit à se renforcer.
Mais aussi, à s’aimer.
Elle avait décidé,
De ne plus penser à la pluie mais à rayonner.
Droite vers le soleil, elle s’apprêtait.
Jusqu’au jour ou elle décida de tout montrer.
Ses pétales et tout ce qu’elle cachait, lorsqu’elle bourgeonnait.
Gardant toujours ses épines, mais juste pour la décorer.
Contre toutes attentes, et désirs secrets,
Ce qu’elle avait voulu, c’était enfin réalisé.
Les gens lui ont trouvé une place afin d’honorer sa beauté,
Ses rêves ont dépassé sa réalité.
Elle est aujourd’hui, symbolisée,
Comme la fleur de l’amour qui ne sera plus jamais oubliée.

Kristelle